Der Aufprall fühlte sich zunächst nicht wie Schmerz an. Es war, als hätte die Welt sich plötzlich um neunzig Grad nach rechts gedreht.
Einen Moment lang fuhr ich die 5th Avenue hinunter, genoss die selten klare Herbstluft. Im nächsten Moment ertönte ein Brüllen – das markante, aggressive Knurren eines Twin-Turbo-V8-Motors – und dann traf eine Kraft wie ein Vorschlaghammer mein Hinterrad.
Ich flog.
Für einen kurzen Augenblick schwebte ich in der Luft und sah, wie die Skyline der Stadt kippte. Dann zog mich die Schwerkraft zurück. Heftig schlug ich auf dem Asphalt auf. Meine Schulter nahm den Hauptstoß auf, gefolgt von der Hüfte. Ich rollte, während sich Haut von meinen Handflächen schälte, bis ich in der Gosse zum Stillstand kam.
Stille. Dann begann das Klingeln in meinen Ohren.
Mein Name ist Aria. Ich bin 24 Jahre alt, Junior-Ingenieurin bei Vanguard Aerospace. Ich sehe aus wie eine Studentin – unordentlicher Dutt, zu großer Kapuzenpullover, abgetragene Sneakers.
Ich richtete mich auf. Mein Körper schrie Protest, doch ich ignorierte es. Meine Augen fixierten den Schrott mitten an der Kreuzung.
Mein Fahrrad.
Es war in eine Form verbogen, die die Geometrie nicht zulassen sollte. Der mattgraue Metallrahmen war zerbrochen. Das Hinterrad sah aus wie eine Taco-Falle.
Und dahinter, der Stoßfänger kaum zerkratzt, stand ein neongrüner McLaren 720S.
Die Fahrertür öffnete sich schmetterlingsartig. Ein Mann stieg aus.
Er war das Klischee des “Neureichen”. Nach hinten gegeltes Haar, ein zu enger Anzug und eine Sonnenbrille, die mehr kostete als meine Miete. Er rannte nicht zu mir. Fragte nicht, ob ich atme.
Er ging zur Front seines Autos. Hockte sich hin und begutachtete seinen Stoßfänger.
“Das kann doch nicht wahr sein”, schrie er. “Ein Kratzer! Du hast den Carbon-Splitter zerkratzt!”
Er richtete sich auf und funkelte mich an. Ich saß noch in der Gosse und sammelte Kieselsteine aus meiner blutenden Hand.
“Bist du blind?”, brüllte er und stapfte heran. “Du hast mich geschnitten!”
“Ich… ich war im Fahrradstreifen”, keuchte ich, der Atem stockte mir.
“Du standest mir im Weg!”, spuckte er. “Weißt du, wie viel dieses Auto kostet? Weißt du, wer ich bin?”
Ich sah zu ihm auf. Ich kannte seinen Namen nicht, aber seinen Typ. Ein Tyrann mit Bankkonto.
Er griff in seine Jackentasche. Zog eine Geldklammer hervor. Sie war dick.
Er löste fünf Hunderter ab. Zerknüllte sie zu einer Kugel und warf sie mir ins Gesicht. Das Geld traf meine Brust und fiel in das schmutzige Wasser der Gosse.
“Hier”, höhnte er. “Fünfhundert Dollar. Kauf dir ein neues Fahrrad. Kauf zwei. Verschwinde aus meinem Sichtfeld, bevor ich dich wegen Lackschäden verklage.”
Er drehte sich um, richtete seine Manschetten und stieg zurück in seinen makellosen Supersportwagen.
Ich blickte auf das Geld, das im Schlamm schwamm. Dann auf das verdrehte graue Metall meines Fahrrads.
Ich stand auf.
Ich stand nicht nur auf, ich erhob mich. Wischte das Blut von meiner Hand an meiner Jeans ab. Klopfte den Staub von der Schulter.
“Warte”, sagte ich.
Meine Stimme war nicht laut, doch scharf genug, dass er innehielt.
Er drehte sich gelangweilt um. “Was? Willst du mehr? Gieriges kleines…”
“Heb es auf”, sagte ich und deutete auf das Geld.
“Wie bitte?”
“Heb dein Geld auf”, wiederholte ich. “Und behalte es. Du wirst es brauchen.”
“Wofür?”, lachte er.
Ich ging an ihm vorbei zu dem Schrott meines Fahrrads. Ich hob den Oberrohr auf. Es war unglaublich leicht.
“Du wirst es brauchen”, sagte ich, “um die Selbstbeteiligung zu bezahlen. Denn du hast gerade den einzigen Hyper-Titanium-Gitterprototypen zerstört, der existiert.”
Kapitel 1: Das Schrottmetall
Der Mann – nennen wir ihn Slick – starrte mich an. Dann brach er in schallendes Gelächter aus.
“Hyper-Titanium was?”, krächzte er. “Schatz, schau dir das Ding an. Es ist grau. Hässlich. Hat nicht mal ein Logo. Sieht aus, als hättest du es auf dem Schrottplatz zusammengeheftet.”
“Genau so soll es aussehen”, sagte ich ruhig. “Es nennt sich industrielle Tarnung. Wir wollten nicht die Aufmerksamkeit auf die Materialtechnik lenken.”
“Wir?”, zog er eine Augenbraue hoch.
“Mein Team”, antwortete ich.
Eine Menge sammelte sich. Leute hielten ihre Handys hoch. In der Ferne heulte eine Polizeisirene.
“Hör zu”, sagte Slick und trat näher, seine Stimme wurde zur bedrohlichen Flüsterung. “Ich habe keine Zeit für deine Science-Fiction-Fantasien. Nimm das Geld. Geh weg. Oder ich sorge dafür, dass du hier nie wieder Arbeit findest. Ich bin Julian Thorne. Ich besitze diesen Block.”
“Julian Thorne”, wiederholte ich. “Immobilienentwickler?”
“Ganz genau.”
“Ich habe von dir gehört”, nickte ich. “Du hast bei deinem letzten Hochhausprojekt an Beton gespart. Ich habe deinen Ingenieurbericht gelesen. Es gibt Scherprobleme in der 14. Etage.”
Julians Gesicht wurde blass. “Wer bist du?”
“Ich habe es dir gesagt”, sagte ich. “Ich bin Ingenieurin.”
Das Polizeiauto hielt an. Zwei Beamte stiegen aus. Einer hielt ein Notizbuch.
“So, hören Sie auf”, sagte der ältere Beamte. “Was ist hier passiert?”
“Sie ist mir vor das Auto gefahren!”, log Julian sofort und setzte ein charmantes Lächeln auf. “Radfahrer, Herr Beamter? Die meinen, die Straße gehört ihnen. Ich habe versucht zu bremsen, aber…”
“Er hat mich von hinten gerammt”, sagte ich. “Bei überhöhter Geschwindigkeit. Es gibt Bremsspuren.” Ich deutete auf die Straße. Die langen schwarzen Streifen zeigten eindeutig, dass der McLaren viel zu schnell war.
“Es ist ein Unfall”, unterbrach Julian und winkte ab. “Ich habe die Dame schon entschädigt. Sie versucht nur, mehr rauszuholen.”
Der Beamte sah auf die zerknüllten Scheine in der Gosse. Er sah zu Julian. Nicht beeindruckt.
“Ist das Ihr Fahrrad, Ma’am?”, fragte der Beamte.
“Ja”, antwortete ich. “Oder besser gesagt, es war es.”
“Wert?”, fragte der Beamte, den Stift über das Papier hebend.
Ich holte tief Luft.
“Allein das Material kostet 1,2 Millionen Dollar”, sagte ich.
Der Beamte hörte auf zu schreiben. Julian verschluckte sich am Atem. Die Menge verstummte.
“Verzeihung?”, fragte der Beamte. “Haben Sie Million gesagt?”
“Eins Komma zwei”, präzisierte ich. “Ohne die Stunden für Forschung & Entwicklung, Patentanmeldungen oder die proprietäre Kalibrierung des 3D-Drucks. Wenn man den Verlust geistigen Eigentums mitrechnet… sprechen wir von fast zehn Millionen.”
Julian starrte mich an. Seine Augen traten aus dem Kopf. “Du bist verrückt. Es ist ein Fahrrad! Ein Fahrrad! Und hat nicht mal Gänge!”
“Es benutzt einen magnetischen Antrieb”, erklärte ich. “Berührungslos. Und der Rahmen ist kein Stahl. Es ist eine Graphen-veredelte Titanlegierung, im Vakuumkammer-3D-Druck hergestellt. Es wurde für die Mars-Mobilitätstestmission gebaut.”
“Mars?”, schrie Julian. “Sie ist wahnsinnig! Officer, verhaften Sie sie wegen falscher Anzeige!”
“Ich kann es beweisen”, sagte ich.
Ich zog mein Handy aus der Tasche. Der Bildschirm war zersplittert, aber funktionstüchtig.
Ich wählte eine Nummer.
“Mr. Vance?”, sagte ich, als er abhob.
“Aria?”, antwortete die Stimme scharf. “Wo bist du? Die Testfahrt hätte vor zehn Minuten enden sollen. Die Investoren warten.”
“Ich bin an der Ecke 5th und Main”, sagte ich. “Es gab einen Unfall.”
“Bist du verletzt?”
“Ich habe Blessuren. Aber die Chimera… die Chimera ist zerstört.”
Stille. Eine schwere, furchteinflößende Stille.
“Zerstört?”, flüsterte Mr. Vance.
“Totalverlust”, sagte ich. “Heimaufschlag. Hohe Geschwindigkeit.”
“Bleib ruhig”, befahl Vance. “Ich bringe das Sicherheitsteam und die Rechtsabteilung. Und lass niemanden die Teile anfassen.”
Kapitel 2: Der Konvoi
“Wen hast du angerufen?”, spöttelte Julian. “Deinen Freund?”
“Meinen Chef”, sagte ich. “Harrison Vance. CEO von Vanguard Aerospace.”
Julians Arroganz flackerte. Jeder kannte Harrison Vance. Er war der Rüstungskonzern, der die Drohnen für das Militär baute. Ein Mann mit Direktwahl zum Präsidenten.
“Du arbeitest für Vance?”, fragte Julian und musterte meinen Hoodie. “So angezogen?”
“Ich bin Feldtesterin”, sagte ich. “Ich kleide mich für Aerodynamik, nicht für den Laufsteg.”
Zehn Minuten später traf die Kavallerie ein.
Es war nicht nur ein Auto. Es war ein Konvoi. Drei schwarze SUVs mit getönten Scheiben kamen quietschend zum Stehen und blockierten die Kreuzung komplett.
Männer im Anzug sprangen aus. Sie sahen nicht wie Anwälte aus. Eher wie Secret Service. Sie bildeten einen Sicherheitsring um den zerstörten Drahtesel.
Dann fuhr ein silberner Rolls Royce vor.
Harrison Vance stieg aus. Ein Mann in den Sechzigern, silberhaarig, in einem Anzug, der mehr kostete als Julians McLaren.
Er ging direkt auf mich zu.
“Aria”, sagte er und sah meine blutenden Hände. “Sanitäter!”
Ein Mann mit einer medizinischen Tasche lief herbei und begann, meine Wunden zu versorgen.
Vance wandte sich dem Fahrrad zu. Betrachtete den gebrochenen Rahmen. Das zerquetschte Rad. Er seufzte, ein Klang tiefster Enttäuschung.
“Drei Jahre”, murmelte Vance. “Drei Jahre Druckzeit. Weg.”
Er wandte sich Julian zu.
Julian lehnte nicht mehr an seinem Auto. Er stand aufrecht da, wie ein Kind, dem eine Vase zerbrochen war.
“Mr. Vance”, stotterte Julian. “Ich… ich bin Julian Thorne. Wir trafen uns bei der Gala letztes Jahr. Das ist… ein Missverständnis. Ihre Mitarbeiterin ist ausgewichen…”
“Meine Mitarbeiterin”, schnitt Vance ihm das Wort ab, eisig in der Stimme, “ist die leitende Strukturingenieurin des Mars-Mobilitätsprojekts. Sie hat diesen Rahmen entworfen. Und Sie sind einfach drüber gefahren.”
Vance blickte auf die Bremsspuren. Dann auf den McLaren.
“Sie sind zu schnell gefahren”, stellte Vance fest.
“Vielleicht ein bisschen”, gab Julian zu. “Aber sieh dir das Fahrrad an! Es ist nur Metall! Ich kann es bezahlen! Wie teuer kann so ein Fahrrad sein? Fünftausend? Zehntausend?”
Vance lachte nicht fröhlich.
“Arthur”, rief Vance einem der Anzugträger zu. “Zeig ihm die Rechnung.”
Arthur öffnete einen Aktenkoffer. Zog ein Dokument hervor. Ging zu Julian hin und reichte es ihm.
“Das ist die Materialrechnung”, sagte Vance. “Rohtitanstaub. Graphenplatten. Die Energiekosten für den Teilchenbeschleuniger, mit dem wir sie verbunden haben.”
Julian sah das Papier an. Seine Hände begannen zu zittern.
“Das… das sind vier Millionen Dollar.”
“Das sind die Herstellungskosten”, sagte Vance. “Dazu kommen Vertragsstrafen. Wir sollten das der NASA am Montag vorführen. Wegen dir verpassen wir den Termin. Der Vertrag ist fünfzig Millionen wert. Du hast meiner Firma vierundfünfzig Millionen Dollar gekostet, Mr. Thorne.”
Julian ließ das Papier fallen. Es segelte in die Gosse, landete neben seinen fünfhundert Dollar.
“Fünfzig… Millionen?”, piepste er.
“Die Versicherung deckt das nicht”, sagte Vance ruhig. “Ich kenne deine Deckungssummen, Julian. Du bist auf zwei Millionen für Sachschäden begrenzt. Den Rest zahlst du aus eigener Tasche.”
Kapitel 3: Die Liquidation
Julian sah auf seinen McLaren. Sein ganzer Stolz. Wert 300.000 Dollar. Plötzlich sah er aus wie ein Spielzeugauto.
“Ich… ich habe nicht fünfzig Millionen flüssig”, flüsterte Julian.
“Ich weiß”, sagte Vance. “Ich kenne deine Hebel. Du bist beim Hochhaus-Projekt überdehnt. Du hast gegen deine Vermögenswerte geborgt.”
Vance trat näher.
“Du hast meine Ingenieurin beleidigt”, sagte Vance. “Sie hat mir erzählt, du hättest Geld auf sie geworfen. Stimmt das?”
Julian sah zu mir. Zu dem Sanitäter, der meinen Arm verband.
“Ich… ich habe Hilfe angeboten”, log Julian.
“Er hat mir eine Geldkugel zugeworfen”, berichtete ich. “Und gesagt, ich soll mir ein neues Spielzeug kaufen.”
Vance nickte. “Ein Spielzeug.”
Er wandte sich an Arthur, den Anwalt.
“Arthur, lass sofort eine Pfandrechtsanzeige auf Mr. Thornes Vermögen eintragen. Das Auto, die Wohnung, das Bauprojekt. Alles einfrieren bis zur Klage wegen grober Fahrlässigkeit und Zerstörung von geheimem Regierungseigentum.”
“Geheim?”, schrie Julian. “Es ist ein Fahrrad auf der Straße!”
“Es ist ein Testfahrzeug des Verteidigungsministeriums”, log Vance geschickt (es war für die NASA, aber DoD klang bedrohlicher). “Sie haben gerade einen nationalen Vermögenswert zerstört.”
“Officer!”, wandte sich Julian an die Polizei. “Sie dürfen das nicht zulassen!”
Der Beamte zuckte mit den Schultern. “Das ist jetzt eine zivilrechtliche Angelegenheit, Sir. Und offenbar eine bundesstaatliche. Ich schreibe nur das Ticket wegen rücksichtlosem Fahren.”
Vance sah zu mir. “Aria, steig ins Auto. Wir fahren ins Krankenhaus, um innere Verletzungen ausschließen zu lassen.”
“Und das Fahrrad?”, fragte ich.
“Das Team holt die Überreste”, sagte Vance. “Wir müssen die Scherstress-Daten analysieren. Selbst im Schadensfall liefern sie Daten.”
Ich ging zum Rolls Royce.
Julian lief mir nach. Griff meinen unverletzten Arm.
“Warte!”, bat er. “Bitte! Sprich mit ihm! Es tut mir leid! Ich war ein Idiot! Ich zahle das Krankenhaus! Ich zahle dich persönlich! Bitte ruinier mich nicht!”
Ich blieb stehen. Sah auf seine Hand an meinem Arm.
“Lass los”, sagte ich.
Er ließ sofort los.
Ich sah in sein Gesicht. Die Arroganz war weg. Da war nur ein ängstlicher Mann, der begriffen hatte, dass er die falsche Person angegriffen hatte.
“Du hast gesagt, ich soll das Geld aufheben”, sagte ich und deutete auf die Gosse.
“Ich… ja.”
“Du solltest es aufheben”, sagte ich. “Du wirst jeden Cent für das Busticket brauchen.”
Ich stieg in den Rolls Royce.
Während wir davonfuhren, sah ich durch das Rückfenster.
Julian Thorne, der Herrscher des Universums, kniete in der Gosse. Er fischte seine durchnässten Hunderter aus dem schmutzigen Wasser, während sein McLaren auf den Abschleppwagen gehievt wurde.
Kapitel 4: Der Wiederaufbau
Die Klage war kurz. Julian einigte sich. Er musste sein Bauprojekt an Vanguard Real Estate (eine Tochterfirma unseres Unternehmens) für Pennies verkaufen, um die Schäden zu begleichen. Er verlor den McLaren. Er verlor das Penthouse.
Ich erholte mich gut. Einige Narben, aber nichts gebrochen.
Drei Monate später war ich zurück im Labor.
“Bereit?”, fragte Vance.
Wir standen vor der Vakuumkammer. Drinnen beendeten die 3D-Druckarme ihre Arbeit.
Die Kammer zischte auf.
Da war sie. Die Chimera Mark II.
Sie war schlank. Silberfarben. Sah aus, als wäre sie in Bewegung, obwohl sie stillstand.
“Wir haben das hintere Dreieck verstärkt”, sagte ich und strich mit der Hand über den Rahmen. “Und wir haben ein Sensorpaket hinzugefügt, um bevorstehende Kollisionen zu erkennen.”
“Gut”, sagte Vance. “Die NASA kommt am Dienstag.”
“Ich werde bereit sein”, sagte ich.
“Willst du sie testen?”
“Nicht auf der 5th Avenue”, lachte ich. “Ich bleibe wohl auf der abgesperrten Strecke.”
Vance reichte mir einen Helm.
“Übrigens”, sagte er. “Wir haben heute einen Brief bekommen. Von Mr. Thorne.”
“Oh?”
“Er bittet um eine Stelle”, grinste Vance. “Er sagt, er hat Erfahrung im Projektmanagement. Und braucht dringend Geld.”
“Was hast du ihm gesagt?”
“Ich sagte ihm, wir hätten eine freie Stelle”, sagte Vance. “In der Reinigung. Wir brauchen jemanden, der die Teststrecke fegt. Ich dachte, er hat vielleicht Erfahrung mit… Rinnen.”
Ich lächelte.
Ich setzte den Helm auf. Setzte mich auf das fünfzig-Millionen-Dollar-Fahrrad.
Ich trat in die Pedale. Der magnetische Antrieb setzte ein. Lautlos. Kraftvoll.
Ich raste über die Strecke, schneller als je zuvor, ließ den Crash und den Mann, der ihn verursacht hatte, im Staub zurück.